À LAREIRA...

... contavam-se histórias de encantar, de rir ou de pasmar, até que o sono espreitava, as pálpebras tremiam, as chamas apagavam e o aconchego das camas proporcionava uma noite de sonhos descansados. Em tempos longínquos, nunca vividos pela minha geração, que nasceu para depressa ouvir falar em guerra...

E depois de revoluções, numa felicidade tão rubra quanto um cravo vermelho, a tal guerra ia acabar de vez, iam desaparecer do mapa do país novas mulheres de luto e homens a embebedarem-se nas tabernas pelos seus filhos mortos em África. A fome, a miséria e os presos "às molhadas"  também tinham os dias contados.

Mas a História não se compadece dos povos, muito menos alinha em finais felizes de contos de fadas ou  de filmes hollywoodescos, com tantos erros de casting no percurso.

Num fim de tarde de inverno, sem lareira por perto, a conversa decorreu numa tasca habitual e quase às moscas. Agradável, como sempre que (re)encontramos uma grande amiga, mas simultaneamente emocional: os pais e mães velhotes que nos preocupam pelos achaques e redução de pensões, o cada vez maior número de amigos desempregados e os filhos de todos nós, em debandada para países estrangeiros, para prosseguir a sua carreira profissional. Que já não se contam pelos dedos de uma só mão, nem de duas...

Saímos para a noite fria e despedimo-nos com um voto de "boa noite" aos funcionários da casa. Noutra mesa, onde um grupo de homens já jantava e regava a refeição com tintol, as vozes repetiram o voto, como se lhes fosse dirigido. E é nisto que Portugal não muda nunca: um povo simpático e acolhedor, mas com  mentalidade de aldeia, até numa grande cidade. Um aspeto positivo, que até nos fez sorrir!