A PUTA

Este texto foi recebido via e-mail (obrigada, Cat!) e foi escrito por Sónia Morais Santos, no blogue "Cocó na fralda"! Não sendo blogue que costume visitar, não sei a data em que foi publicado, mas achei-lhe imensa piada e, de algum modo, um "retrato" irónico de alguma gentinha mesquinha e invejosa que circula por aí. E que, felizmente, não representa a maioria, como a própria autora ressalva...:

"Vou dizer-vos uma coisa. É preciso ter muita paciência para ter um blogue. Porque se há gente muito boa e querida e simpática como vocês, que são a maioria, depois há os outros. E se é verdade que são mesmo a minoria, esses outros cansam. Moem. Molestam. Porque são repetitivos. E têm tantos problemas na mona e na vida que fazem dó. Para esses, eu sou sempre e serei sempre... uma puta. Se sou feliz sou uma puta. Se sou infeliz, mais puta sou. Então é assim:

Se eu escrevo que vou de fim-de-semana, sou uma puta porque com esta crise há imensa gente que nem sabe como comer, quanto mais pensar em passar fins-de-semana fora. Se mostro fotos do sítio onde estou sou uma puta, a fazer pirraça a quem tem de ficar enfiado em 20 metros quadrados e cheio de fome. Mas se não mostro, sou uma puta ainda maior, que deve estar num palacete banhado a ouro e que nem tem coragem de mostrar, tal é o luxo nojento. Mas se, pelo contrário, não vou de fim-de-semana e me queixo de ter o dinheiro contado, sou uma puta porque moro no Parque das Nações, tenho os filhos no colégio, e devia ter vergonha por me queixar da falta de cheta quando há gente que, essa sim, não tem um cêntimo na carteira.

Se digo que estou gorda, sou uma puta porque há pessoas que pesam tanto que chegam aos 3 dígitos e estou a humilhá-las ao falar do meu suposto peso a mais. Mas se fico feliz porque emagreci, sou uma puta porque tenho dinheiro para fazer dietas que os outros não têm, e tenho tempo para fazer caminhadas, coisa que os outros, coitados, nunca têm.

Se me queixo dos meus filhos, porque fizeram uma tropelia qualquer e se estou cansada deles e deixo um desabafo, sou uma puta porque há tanta gente a querer engravidar sem conseguir, e eu que tenho filhos nunca por nunca devia queixar-me deles, é uma vergonha. Se os enalteço, vaidosa, sou uma puta que não pára de se gabar, e devia ter vergonha porque há pessoas que têm filhos deficientes que não conseguem sequer sorrir quanto mais fazer as habilidades que os meus fazem.

Se ponho vestidos da Madalena, sou uma puta exibicionista que devia era dar tudo a instituições de solidariedade. Se falo de solidariedade, sou uma puta porque na verdade o que eu quero é mostrar-me boazinha mas não passo de uma megera nojenta, que tem dinheiro para ser solidária, porque o resto das pessoas, coitadas, não têm dinheiro para si, quanto mais para os outros.

Se digo mal de um funcionário, que me atendeu mal, e calha a chamar-lhe burro, sou uma puta que não sabe o que passam os funcionários, uma puta que está a dizer que todos os funcionários desse ramo são burros, uma puta que acha que só porque tem um curso superior é melhor que os outros, devia era virar uma dessas funcionárias para ver o que era bom.

Se me queixo de ter muito trabalho, sou uma puta porque há muita gente no desemprego e eu devia era virar as mãos para o céu e agradecer ao Senhor a oportunidade que me deu. Se digo que houve um mês pior, com menos trabalho, vão dizer que eu sou uma puta, que em vez de estar em casa armada em freelancer devia era estar sentadinha a uma secretária, que assim não me faltava o trabalho, essa é que é essa.

Se digo que baptizei os meus filhos por respeito e amizade à minha sogra, sou uma puta porque com Deus não se brinca. Se decidisse não os baptizar, apesar dos pedidos da sogra, era uma puta das piores, ingrata do caraças, coração de pedra, incapaz de descer do seu pedestal arrogante para fazer alguém feliz.

Se estou doente, e descrevo o mal-estar, sou uma puta que não sabe o que é estar realmente doente, doente à séria, em perigo de vida, com um padre ao lado pronto para a extrema unção. Se me regojizo com a minha saúde, sou uma puta que merece é ficar doente, por estar a vangloriar-se de algo que há tanta gente a não ter.

Eu podia continuar por aí fora. Mas não posso. Tenho de ir trabalhar (ai, que puta, trabalhar? E tanta gente no desemprego...). E daqui a bocado também tenho de ir fazer o almoço para os meus 3 filhos que estão em casa porque têm tosse (tosse? oh, minha puta, tosse não é doença, sabes lá tu o que é estar doente?). Ainda bem que esta gente é a minoria. São vocês, a maioria saudável, que me faz continuar a ter vontade de vir aqui contar algumas aventuras e desventuras da minha vidinha normal (normal? tu és é uma anormal de primeira! E, claro, uma puta!)

* salvo seja!"

(Por Sónia Morais Santos)

Parabéns à Sónia pelo texto e pela publicação do seu livro, com o mesmo título do blogue, desejando-lhe muito sucesso! (e que pelo menos irei espreitar, da próxima vez que passar por uma livraria...)

AMIGOS DOS MEUS AMIGOS...

... meus amigos são? Há lá provérbio ou ditado popular mais palerma do que este? Não são, não! Nem os seus familiares ou animais de estimação, com toda a compreensão do mundo para eventuais esquisitices...

Em tempos que já lá vão, uma colega de início de liceu - de mochila às costas e de cabelo dividido em duas grossas tranças que lhe escorriam até ao peito diminuto (na altura) - confidenciou-me, no caminho para casa, que o maior desejo que tinha na vida era ter um cão. Se não simpatizava muito com ela (um bocado marrona e tal!), fiquei a simpatizar. Não era exatamente um ideal que tivesse, mas o seu entusiasmo cativou-me... Ficámos amigas! Com o cão, ou melhor dizendo cadela, que obteve um ou dois anos depois, nem por isso! Por acaso até acho que aquela "prenda" veio fora de horas, já ela tinha outros desejos mais prementes, adeus tranças e mochila, venham daí namorados, a bicha foi só o coroar do seu massacre diário nos ouvidos dos pais.

A cadela rafeira (e não tenho nada contra rafeiros, note-se!) era estúpida todos os dias, sempre que aparecia uma visita lá em casa, toca de esconder a comida que tinha na malga debaixo da cama dos donos. Como era uma visita frequente, e talvez a minha pouca simpatia pela bicha fosse notória até para ela, durante um lanche afinfou-me uma dentada no sapato, à sorrelfa, debaixo da mesa. Doeu, embora não tanto como se estivesse de sandálias - só um canino é que chegou ao meu dedo grande do pé, a restante dentição perdeu-se no sapato em si. Foi a primeira vez que fui mordida por um canídeo, e ainda por cima por um que conhecia "de ginjeira"?

Do mesmo modo, aceito os amigos dos meus amigos, família, cão, gato, periquito ou peixinho no aquário! Agora amigos não costumam ser, até me cativarem, tal como a raposa explicou ao principezinho...

Dito isto, ontem senti-me muito bem entre amigos, à volta de umas travessas de caracóis, ultrapassando o virtual para o real! Bem hajam... amigos!

BOM FIM DE SEMANA!

À BEIRA...

... de um ataque de nervos, ou de qualquer coisinha pior, virei croma! Ou, melhor dizendo, Chrome! 

Como quase sempre, as primeiras experiências e tentativas foram bem sucedidas, falta seguir em frente com a música tocada pelo novo "maestro"! Começando pela última, que não consegui "tocar" aqui:

Começar de novo, significa que vamos sempre aprendendo... muitas vezes, sem ser da maneira mais fácil! Importante, é a aprendizagem em si... 

SE EU FECHAR OS OLHOS AGORA

O romance de estreia do jornalista brasileiro Edney Silvestre prende o leitor da primeira à última página, num relato das aventuras e desventuras de dois rapazes de 12 anos, que no início dos anos 60 fazem uma descoberta que os marcará para toda a vida: o corpo de uma jovem mulher loura, esfaqueado e mutilado, na margem de um lago onde nadavam e brincavam, após terem sido expulsos de uma aula.

Nesse dia, 12 de abril de 1961, Eduardo e Paulo sonhavam vir a ser astronautas como Iuri Gagarin, que fazia o primeiro voo no espaço e de lá informava: "Eu vejo a Terra. Ela é maravilhosa. Ela é azul." Mas a inesperada descoberta leva-os antes a uma esquadra de polícia, onde são recebidos como suspeitos da morte da malograda prostituta, por um deles ter um canivete no bolso. Ambos negam conhecer a mulher, mas as atenções só são desviadas quando o marido dela, o dentista da pequena cidade, confessa o crime. No entanto, os rapazes não acreditam na culpabilidade do homem, e iniciam uma investigação por conta própria, com o precioso auxílio de Ubiratan, um velho que reside no asilo, que "pressionam" (palavra em voga, topam?) para se esquecerem de divulgar as suas múltiplas escapadelas noturnas...

"À medida que a investigação avança, vai-se adensando uma trama que envolve racismo, violência sexual e favores políticos, implicando todos os homens poderosos daquela pequena cidade do interior do Rio de Janeiro e fazendo ecoar o aviso que o velho lançara no início: «Nada neste país é o que parece»", resume a contracapa. Para variar, de alguém que o leu!

Nem só por revelar um novo escritor brasileiro a editora Planeta está de parabéns: o livro foi revisto segundo o novo acordo ortográfico, mas, em nota de rodapé, explicam-se os significados de palavras inexistentes no léxico português (de Portugal), o que facilita a leitura.

Além do enredo bem estruturado e da escrita empolgante, gostei do retrato da ambiência de um Brasil de outras eras, ainda muito subordinado a um forte poder local, moralista e conservador, mas com inúmeros "telhados de vidro"...

Citações:

"Os russos mentem para conquistar o mundo, o padre Tomás sempre avisa, em aula de Latim ele avisa: os comunistas mentem. Mas o professor Lamarca diz que são os americanos que mentem, o garoto lembrou-se. Porque eles querem a riqueza do nosso solo, nosso ouro, nosso petróleo, nossas areias monazíticas..."

  

"- Acredito que só se deve pensar no passado se isso contribuir para melhorar o presente. Caso contrário é pura nostalgia.

- Não é nostalgia o que sinto. É vergonha. Passei a vida acreditando que eu era... Que fui um, como se dizia entre nós, um lutador incansável pelas causas da liberdade. Do proletariado, dos miseráveis, dos famintos, das mulheres, dos analfabetos... dos oprimidos. Todos os oprimidos. Não fui. Representei o papel. [...] Não existe liberdade verdadeira sem o reconhecimento da liberdade e vontade do outro. Não sei o que é a vontade de uma mulher."

"Em alguns países a abundância e o luxo desenfreado de uns poucos contrastam, de maneira estridente e ofensiva, com as condições de mal-estar da maioria." (passagem da encíclica Mater et Magistra, do papa João XXIII)

xxxxxxx

O Moyle acrescentou um novo final às (vossas) restantes conclusões da minha historieta em aberto, que podem ler aqui. Obrigada!

xxxxxxx

FORÇA NESSAS CANELAS, RAPAZIADA!

MOMENTOS DE LAZER...

O primeiro cartoon é de Quino e o segundo também, na mundialmente conhecida BD da Mafaldinha! Sobre TV, se bem que hoje se possam acrescentar muitos mais hobbies! Não conheço os autores dos restantes, se bem que alguns estejam devidamente assinados! Todas as imagens foram "retiradas" do facebook.

Peixes modernos, é certo, agora basta-lhes aprender a avaliar os riscos que certas brincadeiras envolvem...

Aranhas... na era da informática!

Hummm... que menino obediente!

Para o que os avós estão reservados...

E ainda se orgulha disso, né?

Divirtam-se!

A INVENÇÃO DE HUGO

Após a morte do pai num incêndio, Hugo (Asa Butterfield) vai viver com um tio bêbado na estação de Paris de Montparnasse, onde este lhe ensina a sua profissão - fazer a manutenção e dar corda aos relógios da gare. Quando o tio também desaparece, o rapaz tenta realizar o serviço sozinho, sem chamar a atenção do sisudo inspetor da estação (Sacha Baron Cohen), sempre atento a crianças órfãs ou abandonadas, para as recambiar para o orfanato. O jovem sobrevive furtando aqui e ali alguns alimentos, mas a sua prioridade é descobrir a chave que encaixa num robot que o seu pai estava a arranjar, seu único legado, bem como encontrar as peças necessárias para o pôr a funcionar. Por isso, gama também pequenos brinquedos de corda da lojinha da estação, até que um dia é apanhado pelo dono (Ben Kingsley).

Inconsolável por este lhe ter ficado com o antigo moleskine onde se encontram os planos do robot, segue-o até casa, onde consegue pedir ajuda à fantasiosa afilhada deste, Isabelle (Chloe Grace Moretz), para o recuperar. Será que os dois jovens vão desvendar os segredos que o robot esconde?

O filme de Martin Scorcese é sobretudo uma homenagem ao cinema e aos seus primórdios, nomeadamente a Georges Méliès, o ilusionista e cineasta que após a I Guerra Mundial caiu no esquecimento, mas tido como o pai dos efeitos especiais cinematográficos. Baseado no livro de Brian Selznick e com argumento de John Logan, não tem a pretensão de retratar a vida do cineasta, que só quase no final da vida viu reconhecido o seu mérito.

Pontuado com 7.8/10 na IMDB, o filme tem ainda a particularidade de exibir pequenos excertos dessas películas iniciais dos irmãos Lumiére, Méliès, Chaplin e Buster Keaton, entre outros. E, de algum modo, também caricaturiza algumas cenas desses tempos, com as perseguições que o polícia coxo move aos miúdos por toda a estação, a par das maquilhagens carregadas, as poses quase fotográficas e a maneira artesanal de conseguir obter os efeitos especiais de então. Gostei, como não podia deixar de ser...

Imagem de cena do filme, na net.

OS VÁRIOS FINAIS...

Lembram-se deste texto, onde se convidavam os comentadores a tirar as suas próprias conclusões e, se assim o entendessem, a contribuir com um final? Então, aqui estão eles, pela ordem de chegada:

Maria:
"Ela descobriu no computador do marido que ele tinha organizado umas férias surpresa para toda a família, umas férias que seriam do agrado de todos, até do dela...sentiu-se traída, não só por ele ter escondido isto dela, como também pelo 3 meses que perdeu a organizar as férias desse ano, ao mais pequeno pormenor, como fazia todos os anos, desde que casaram..."

São:

"Se a traição é a que imagino, a estória acaba com ruptura completa e assumida."

Luma Rosa:

"Pois se antes os fantasmas do passado a assombravam, não mais! Amanhã novo dia, mais livre e solta, poderia rever seus planos e agir conforme sempre quis."

Marly:

"De alguma forma, a vida sempre segue, e todos viveram felizes para todo o sempreeeeeeeeee!!"


Moyle:
"Quando ele voltou, o confronto. A desilusão dela cortavam-lhe a palavra a ele. Antes de explicações o cisão absoluta, inabalável e unilateral.

Talvez ele não devesse ter mantido segredo. Uma relação constrói-se na confiança e na franqueza. Mas também descobrira que tinha aquela filha, de uma noite de maluqueira na última semana das férias grandes antes do ano de caloiro, havia poucos meses.

O despeito da esposa, a quem jurara amor eterno, não lhe permitiu ver naquelas fotografias de uma rapariga de 20 anos e, sobretudo, naquelas mensagens de e-mail mais do que luxúria, quando de amor paterno se tratava."

A maioria prefere um final feliz! Mas isso não quer dizer que, com as voltas que a vida dá e os enganos e tropeções de caminho, não se possa começar de novo e até ser mais feliz, seguindo um outro rumo... (era para colocar aqui a música da Simone, tema da série "Malú Mulher", mas hoje é o YouTube que está de birra... fica para outra ocasião!)

Obrigada a todos pela participação!

Imagem do facebook.

NUM ANIVERSÁRIO DO CHICO...

"Dia 19 de junho, aniversário do Chico. Não o desta semana, mas o de 1998. Paris, Copa do Mundo, Chico fazendo 54 anos. Neste dia, pela tarde, jogariam Nigéria e não sei quem. Fiquei de ir assistir com ele no seu apartamento em Marais. Torcíamos fervorosamente pelo time africano.
Cheguei na hora combinada, vinho nacional debaixo do braço, animado. Toco o interfone. Nada. Espero uns dez minutos, ele poderia estar tomando banho, porque ia jogar futebol antes. Nada. Chegando a hora do jogo. Vou para a rue St. Paul. Tinha um bom boteco lá. Assisto todo o primeiro tempo. Volto para o apê dele. Toco, ele atende, a porta abre, eu subo.
- Fui preso!!!
Nem disse oi. Fui preso!!! Mesmo irritado, dava umas risadas. Preso, cara! Suado, ainda de calção e camiseta do Brasil.
- Preso?
- Eu e o Vinícius! Presos!
Vinícius era um músico que tinha sido jogador futebol com ele. Deu carona pru Chico num carro alugado.
- Dá para explicar?
- Ia chegar na hora, desculpa. O Vinícius me deixou ali na avenida. Quando eu abri a porta do carro pra sair, vinham duas bichinhas holandesas de moto e entraram na porta. Caíram, saiu sangue. Se tem sangue, tem polícia e ambulância. Aqui é assim. A gente tinha que esperar.
- Mas machucou muito?
- Porra nenhuma, um cortezinho de nada no joelho. (mostrou o tamanho do corte abrindo dois dedos) Dois pontinhos. Mas a bichinha ficava gemendo no chão. Eu com medo de passar algum jornalista brasileiro por ali.
- Somos uns 700!
- Pois é. Foi juntando gente e o cara lá no chão. Aí chega a viatura. Pede documentos pra mim e pru Vinícius. A gente não tinha. Eu tava assim, ó, desse jeito. Vou levar documento pra jogar futebol em Paris? Aí começou a complicar. O guarda já telefonou pra outro. Chegou o outro – enquanto a ambulância pegava os holandeses e...
- Como é que você sabe que eram holandeses.
- Tavam de laranja. Aí resolveram nos levar para a delegacia para fazer o B.O. Tentei argumentar com o cara, disse que era famoso no Brasil, que tava cheio de jornalista brasileiro na cidade, que ia ser um escândalo, aquele lero todo. Mas tinha que fazer o boletim de ocorrência. Tinha sangue, eles insistiam muito nisso.
- Sangrava muito (ele fez o gesto com os dedos e o corte estava ficando cada vez maior)?
- Uma bobagem. Aí o segundo guarda consentiu em fazer o B.O. dentro da viatura. Entramos lá dentro eu e o Vinícius no banco de trás e os dois no banco da frente.
- Nome, nacionalidade e profissão. Eu: Francisco, tal, brasileiro, músico. O Vinícius: Vinícius, tal, brasileiro, músico. O cara: data de nascimento. Eu: 19 de junho de 1944 (que é hoje, né?).
- Você ainda não deu espaço para o abraço.
- Deixa eu acabar. Quando eu falei 19 de junho de 44, o Vinícius começou a me olhar meio de lado. Quando perguntaram o nascimento dele, ele: 19 de junho de 1944. Você acredita, acredita? Nascemos no mesmo dia, mês e ano e é hoje. Aí os guardas começaram a achar que a gente tava gozando com a cara deles. Principalmente porque nós dois começamos a nos abraçar, falando em português, nos cumprimentando, né?, e os caras ficando irritados. Meu, eu não acredito. Quando a gente percebeu, a viatura já estava andando. Aí eu vi que eles viraram ali naquela esquina, aquela ali, e eu disse que morava aqui e podia pegar os documentos. O cara subiu aqui comigo e dizia: se você não nasceu hoje a Copa do Mundo acabou para você. Acredita, cara? Só não fui algemado. Vai ligando a televisão aí que eu vou tomar uma ducha rápido.
Ele foi subindo a escada.
- Chico, parabéns!
- Por que?
- Nada... A Nigéria tá perdendo.
- Que merda, cara!
mario prata"

Adorei esta estória hilariante, que copiei com foto e tudo do facebook, só acrescentei as aspas. Divirtam-se, também!

(Obrigada, S.!)

MAIS CASTELO!

Para cumprir a "ameaça" de vos mostrar mais alguns pontos de interesse de uma visita ao castelo de S. Jorge e arredores, exibo aqui mais algumas das muitas fotografias que tirei durante o passeio, destacando cantos, recantos, ruínas, canhões, jardins, fontes, bichos e outros encantos para olhares mais curiosos. Desde este poço centenário (certamente já muito remodelado) num espaço muito romântico...

... às estreitas e sinuosas ruas inclinadas que se avistam até desaguarem no Tejo (deste ponto nem tanto, mais para cima perdemos um pouco o seu traçado, entre cruzamentos e telhados vermelhos).

A este engalanar de janelas a comemorar santos populares, a nacionalidade e, certamente, o campeonato europeu de futebol (YESSS! JÁ CHEGÁMOS ÀS MEIAS FINAIS!), não sendo esta filha única.

Aos pavões que por lá se pavoneiam (e a estes acho piada)...

... ou às pavoas mais dedicadas a proteger a sua prole!

Aos vestígios das ruínas causadas pelo terramoto de 1755, segundo inscrição nos próprios muros que resistiram à catástrofe que quase arrasou a cidade de Lisboa.

Nalguns locais, como nesta fonte (infelizmente seca), nota-se a remodelação de betão, mas supõem-se que a bica e o vaso que receberia a água serão fruto das várias inovações que foram realizadas desde esses tempos imemoriais.

Das ameias também se avistam alguns recantos do interior, das outras ameias, para lá da paisagem sobre a cidade. E casais a namorar e a beijar-se por ali, possivelmente julgando estar livres de olhares alheios, hein? Mas os zooms das máquinas fotográfica são traiçoeiros, mesmo que não sendo muito potentes...

E encontrar um canhão, sem ninguém lá dependurado em cima a posar para a fotografia do álbum de família? Chiça, que falta de originalidade! Não sabem que contra os canhões é marchar, marchar?

Artistas de toda a espécie também povoam a entrada: músicos, artesãos, pintores, até uma estátua humana  vestida de armadura e de espada em punho numa  imaginária representação de Afonso Henriques, no dia. OK, são vários, fotografei todos, mas este pintor de elétricos (julgo que o homem da foto é o artista que os pintou) é que me caiu mais no goto. Mania de elétricos, é no que dá.

Este doce bichano também estava lá aconchegado a dormitar entre os tufos de vegetação na entrada da fortaleza, propriamente dita - subimos e descemos quase tudo, à saída ainda lá continuava...

FELIZ FIM DE SEMANA PARA TODOS!