POLICIAL DE PACOTILHA

Que Agatha Christie foi "a escritora policial mais aclamada de todos os tempos", não restam dúvidas. Hercule Poirot, Miss Marple, Tommy e Tuppence, Ariadne Olivier, entre tantas outras, foram algumas das principais personagens criadas por ela e que que deram origem a inúmeros filmes e séries, ao longo de várias décadas e até aos nossos dias.

Que uma editora esteja interessada em repetir o sucesso da escritora britânica, até se pode compreender. Que a família autorize que outra autora use uma das suas personagens mais emblemáticas - Hercule Poirot - já considero menos aceitável. Agora que alguém, no seu juizo perfeito, se queira sujeitar à comparação, parece-me inacreditável. Mas certo é que Sophie Hannah aceitou a incumbência. "Ah e tal, se calhar a mulher tem dificuldade em vender os seus livros e tem contas para pagar, não teve outro remédio", pensei com os meus botões. Não podia estar mais enganada: segundo a wikipédia, a mulher escreve poesia e ficção policial há mais de uma década e já tem uma invejável coleção de títulos publicados. E em Inglaterra, ao contrário de cá (e salvo honrosas exceções), consegue-se viver da escrita (não jornalística).

E agora perguntam vocês: mas tu foste comprar um livro, sabendo de antemão que a escritora tinha usado Poirot como personagem, o que certamente faria com que Agatha Christie desse várias voltas na tumba, caso houvesse outra vida para além desta? A resposta é não. Tanto por respeito pela grande mestra, como por à partida adivinhar que o Poirot de Sophie dificilmente me ia agradar. Como de facto aconteceu. Mas o livro foi-me oferecido por quem sabe que sou grande fã da escritora original (já repararam no pormenor da capa, em que o nome de Sophie aparece mais pequeno e quase tipo rodapé?) e um dia comecei a lê-lo, sem ter a certeza de chegar ao final.

Lá para a página 30, decidi fazer de conta que a personagem era outra e que por coincidência também se chamava Poirot. Até tinha alguns dos seus tiques habituais, mas levados a um extremo caricatural, em que o homem parecia tolo, exibicionista e muitíssimo malcriado. O livro não está mal escrito, de modo que segui em frente, se bem que o enredo me parecesse um pouco confuso, cheio de voltas e reviravoltas. O que é suposto num policial, note-se, mas era difícil acreditar em cada uma das versões, porque nada batia certo: todos mentiam. Tudo levava a crer tratar-se de um pacto de suicídio, mas não cabe no perfil de uma coscuvilheira nata suicidar-se... por coscuvilhar. OK, como é que Sophie descalçou esta bota? 

AVISO / SPOILER: quem quiser ler o livro deve parar por aqui, pois vou revelar um dos "truques" finais: num quarto de hotel estão 3 pessoas a conversar e um empregado vai levar um lanche aos 3; mais tarde serve de testemunha que se encontravam todos de boa saúde e consegue reproduzir parte da conversa, se bem que não tenha prestado muita atenção. E não é que o homem era tão distraído que nem reparou que uma das pessoas já estava morta, embora as outras duas falassem com ela como se estivesse viva? "Oh-balha-me-Deus", como diria o Diácono Remédios, "não habia nexexidade". Nem desta espécie de Poirot, nem deste final para totós...

Sophie, Sophie, escreve lá a tua poesia ou ficção, mas não te metas em comparações destas, pois não chegas nem aos calcanhares da grande Agatha!