O DESTINO MARCA A HORA?

Fez ontem 25 anos que o meu pai morreu. Afogado na praia, durante as férias, como já referi aqui. Quatro anos depois, noutras férias em Caminha, eu e a minha mãe assistimos pela televisão a imagens do incêndio do Chiado. As lágrimas corriam-nos cara abaixo ou no coração, num desgosto imenso e duplicado! Pela primeira vez, ao longo destas mais de duas décadas, não me deitei a pensar nesses dias infelizes, nem a data fatídica me ocorreu quando acordei. O tempo passa, os desgostos amenizam...

A irritação incidia exclusivamente no relógio de pulso, que parou. Se durante décadas nunca usei, por vontade própria, porque é que agora me faz tanta falta? Porque é que já não consigo adivinhar a hora exacta, com um diferencial de poucos minutos? Porque olho para ele tantas vezes, para me assustar com os ponteiros estáticos? Mudo-lhe a pilha ou meto-o na gaveta? Para já tirei-o, na verdade não simpatizo muito com relógios!

Mas como a vida tem destas coincidências, por volta das sete da tarde fui à lavandaria buscar algumas peças de vestuário. Distraída com uma montra que acabava de ver em tons de violeta - uma das minhas cores preferidas - escorreguei no passeio abaulado de uma entrada de garagem e aterrei nas pedras da calçada, acabando a rebolar por ela. As lágrimas saltavam-me dos olhos, com a dor intensa no joelho direito, mal consegui agradecer às duas mulheres que me auxiliaram a levantar. Não sei se para me animar, a empregada da lavandaria afirmou que o INEM tem socorrido muita gente naquele local, onde as quedas são frequentes.

Só algumas horas e um joelho negro e inchado mais tarde, relembrei que o dia 25 de Agosto costuma ser aziago para mim! Mas o que é um joelho dorido, comparativamente com as causas de desgosto do passado?!